GRITO. Grito! grito. Grito. GRITO!

Digo Araponga (16.06.10)

Grito! Grito! Grito! GRITO!

Grito o ar estático em minha garganta

Grito o solo íngrime, sólido, árido

Grito o espetáculo que agora faço

Grito o parco e o opaco no espelho

Grito o verde de minhas vontades maduras

Grito grito um norte sem direções

Grito um norte Cem direções

Grito minhas vontades maduras, todas verdes

Grito ao espelho à cores com as cores que me faço

Grito o fechar destas cortinas

Grito o ar sob meus pés, informe e milimetricamente medido

Grito os nódulos no meu peito a escaparem pela boca

GRITO! Grito! grito! grito.

E meu grito é mudo.

Mudo como uma multidão uníssona

Uníssona como torcidas diversas, diversas e torcidas...

Mudo, meu grito é imóvel,

não encontra saídas ou entradas

passos ou percalços, trilhas ou descaminhos

inamovível, meu mudo grito é mutante

muda de mudo que é

mundano e escorreito, dança e equilibra-se

entre os medos e certezas: amarras minhas e deles

deles e minhas, nossas jamais.

Mudo, eu mudo e

embotado em mil imagens, Grito!

Amarras

E na rede de medo em que me inventei, estou farto das cordas em que me amarro: a teia frágil de incertezas de que não posso fugir, o escudo emoldurado com o qual encubro minha parca e insossa nudez, disforme, fora dos perímetros milimetricamente traçados, me descubro infante e perdido, e me recubro na imagem, já gasta, do super-herói. O tempo futuro de possibilidades, afunila-se no presente de ralidades e acumula-se num passado sem cores, sem traçado, sem risco...

E assim, risco de mim todos os riscos, esperando que de alguma forma o encomodo do frio-árrido que aqui se espraia me mova a arriscar.